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La báscula de doña Fabiola
Doña Fabiola gastaba gafas de esas de culo de sifón. Le daban un aspecto extraño, como de un ser de otro planeta. Luego, cuando salieron los cristales reducidos —la óptica avanza que es una...
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“Busque el adjetivo”
He soñado con Pla. Estábamos en una oficina estrecha, con cristaleras y persianas venecianas de plástico gris, polvorientas y sonoras, con los picos doblados por el uso. Parecía una ventanilla de algún...
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Culpemos al verano
La tierra está calcinada, rubia, suelta, polvorienta, desconsoladora y las cigarras cantan inmisericordemente. Es el verano. El estío llega a esta tierra del Señor inexorablemente. Ya lo dicen los...
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«¡Casineros de Tomelloso: el señoritismo local quiere que nos descubramos!»
Uno, que de vez en cuando regresa a sus fuentes, está releyendo por enésima vez “Las Hermanas Coloradas” de García Pavón. A Plinio lo llaman de Madrid para resolver la extraña desaparición de unas...
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La espera
Es una tarde plomiza, propia de este pasado invierno, largo. A las tres, sin comer, nos vamos a urgencias. A las del centro de salud. Chispea. Mi hija mayor, Mari Carmen, esta mala; constipada tal vez....
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Flamenco
Por esas vueltas que da la vida acabaron cantando flamenco en una casa de campo sin enjalbegar en la carretera de Alcázar. Eran más de las tres de la mañana; un botellín te lleva a otro y éste a un...
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El veranillo de San Miguel
San Miguel trae lluvias y visitantes con ansias de conocer. San Miguel Arcángel es el General de los Ejércitos del Señor y a la vez gobierna el destino de los gañanes manchegos. El gañán ajustado se...
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Otra vez flamenco
Tal vez en Tomelloso hubiera habido, alguna vez, un negro mulato y portugués que cantase fados con voz clara y paradójicamente aguardentosa. A lo mejor. Pero no, esta no es tierra de fados, como mucho...
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Diciembre es mes de aceitunas y escarchas
El sol calienta un poco, no tanto como parece. Es lo que tiene el final del otoño. El día más corto del año es el veintiuno de diciembre, todos los saben. Es cuando entra el invierno. A partir del...
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La escarpia solitaria
Uno escribe, casi siempre, a salto de mata. Conforme las pocas luces con que el Señor nos ha agraciado se van iluminando. Es extraño como la cosa va y viene —la fuerza escritora, como si dijésemos—,...
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